За дверью подъезда, в который Вы только что вошли, дождь уныло барабанит по зонтам редких прохожих, а ветер грубо срывает пожелтевшие листья с деревьев, унося их с собой и бросая о землю. Так же, как и многие судьбы и жизни были брошены и разбиты осенью 1917 года в России.
Вы поднимаетесь по полуразрушенной лестнице, а единственный шум — шум от Ваших шагов — эхом проносится по подъезду, выдавая Ваше присутствие.
Теперь перед Вами дверь, тускло освещённая боязливо трепещущим огнём спички. Но что это за дверь? Зачем Вы здесь? И кто Вы вообще? Вы помните? Нет?